de ese desplazamiento simulado
no existe verdad en ese movimiento
hacia la derecha de la página todo se triangula
en nuestra contra escribimos
hacia un vacío seguro
que nos desaparece del mapa
en un abrir y cerrar de ojos
nos devora un territorio imaginario.
Siempre escribimos un abismo
extendido entre una palabra y otra
volamos
con la ilusión de decir algo
rota
damos el paso en falso
con la ilusión de decir algo
rota
fuimos llamadas a ser paridas
y respondimos
desde el útero de esa madre
que engendra sólo ficciones
enloquecida
creíbles sólo entre las cuatro paredes de su matriz
agotada
nos encandila y
devora una madre común
y corriente
con sus fuegos de artificio.
*Blanchot
