La medida (in)finita

El tiempo se desplaza
imaginario
arrastra su rosario
cansado
deja caer sus perlas
travieso
en esta plegaria finita que se desliza entre los dedos
de la ausencia.

Qué más da un minuto de perla menos/ un segundo de perla más/ unas cuántas perlas adornándonos el cuello con el mismo collar de siempre/ si hoy han vuelto los picaflores a nuestro árbol.

Pizarnik/Cortázar

“Julio este textículo les parece joda. Solamente vos sabés que el más mínimo chiste se crea en momentos en que la vida est à l’auteur de la morte. Muy tuya Alejandra.
Julio fui tan abajo. Pero no hay fondo.
Julio, creo que no tolero más las perras palabras
La locura, la muerte. Nadja no escribe. Don Quijote tampoco.
Julio, odio a Artaud (mentira) porque no quisiera entender tan sospechosamente bien sus posibilidades de la imposibilidad. 
PD: Me excedí, supongo. Y he perdido, viejo amigo de tu vieja Alejandra que tiene miedo de todo salvo (ahora, oh Julio) de la locura y de la muerte. (Hace dos meses que estoy en el hospital. Excesos y luego intento de suicidio —que fracasó, hélas)
PD: En el hospital aprendo a convivir con los últimos desechos. Mi mejor amiga es una sirvienta de 18 años que mató a su hijo. Empecé a leer Diarios. Te apruebo mucho políticamente. Tu poema de Panorama es grande porque me hizo bien (lo leí en el hospital).”

“Mi querida, tu carta de julio me llega en septiembre, espero que entre tanto estás ya de regreso en tu casa. Hemos compartido hospitales, aunque por motivos diferentes; la mía es harto banal, un accidente de auto que estuvo a punto de. Pero vos, vos, ¿te das realmente cuenta de todo lo que me escribís? Sí, desde luego te das cuenta, y sin embargo no te acepto así, no te quiero así, yo te quiero viva, burra, y date cuenta que te estoy hablando del lenguaje mismo del cariño y la confianza –y todo eso, carajo, está del lado de la vida y no de la muerte. Quiero otra carta tuya, pronto, una carta tuya. Eso otro es también vos, lo sé, pero no es todo y además no es lo mejor de vos. Salir por esa puerta es falso en tu caso, lo siento como si se tratara de mí mismo. El poder poético es tuyo, lo sabés, lo sabemos todos los que te leemos; y ya no vivimos los tiempos en que ese poder era el antagonista frente a la vida, y ésta el verdugo del poeta. Los verdugos, hoy, matan otra cosa que poetas, ya no queda ni siquiera ese privilegio imperial, queridísima. Yo te reclamo, no humildad, no obsecuencia, sino enlace con esto que nos envuelve a todos, llámale la luz o César Vallejo o el cine japonés: un pulso sobre la tierra, alegre o triste, pero no un silencio de renuncia voluntaria. Sólo te acepto viva, sólo te quiero Alejandra.
Escribíme, coño, y perdoná el tono, pero con qué ganas te bajaría el slip (¿rosa o verde?) para darte una paliza de esas que dicen te quiero a cada chicotazo.”

Cartas en la noche...
Pizarnik Cortazar

Curious French cat, Silvia Plath

"El pato y la muerte", Wolf Erlbruch

Para Vicente

Animala

En la indecencia de su costura
la furia titila el roce
En la placidez
el trenzado de sus piernas incendia un cromo
                                         eterniza
                                         sonambula
                                         balerina
                                        destila el gozo sobre sí
                                        ovilla su final
                                       caracola de sí misma
             zurcida
al pecho
             vital
el          fatuo incendio acaba en brasas
que desbordan el pecho
            nómade
en carmesí
hasta la comisura de esos labios
            otros
me estría el roce
me carmina
me incendia su almíbar
me animala su derroche en gotas
me acecha sigilosa
ella
justo donde el quiebre se eterniza
plácido en la espesura de la indecencia
condolesce
el roce
funámbulo
estrellado
el goce trémulo
cosido al almíbar de su herida
supura
trenzado el goce y la herida
en ese roce y la furia.

Jennifer Blair

Seas poeta

A Rosamel y a ti, poetas.

Te voy nombrando ahora y me eres

y estás recién abriendo los ojos y nombrándolo todo

otra vez

con el nombre primero que tú sabes nombrar

que sólo acude a bautizar cada cosa si lo llamas tú

que reconoce en tu lengua un fuego vivo

porque lo nombras todo al pasar y todo es a tu paso

nuevo

como si bastase tu asombro para la novedad

Abre los ojos

Nómbralo todo

Que todo sea desde ti

Que todo sea desde ahora

Que todo sea desde tu lenguamadre de universos

Que todo sea desde tu violencia creadora

Di (, ) cielo, y que sea el cielo y que no sea azul, que sea tucielo

Di mar y que sea el mar y que sea tumar horizonte adentro

Di estrella y que sea la estrella y que ciegue tu luz

Di mundo y que sea el mundo y que seas mundo, tú,

que seas mundo,

di mundo,

sé mundo,

di siempre,

seas siempre,

di tú y que sea yo.

Una palabra tuya bastará para romper la circularidad de cada órbita

Que los planetas sean, dices,

y que sean libres y

que su libertad sea errática

que su voluntad sea el gran disparo

que venga desde tu mano 

a nacerlo todo

desde tu puño

el mundo

pendula

entre el ser y explotar

todo pende

desde tu puño 

creador

todo permanece ausente

antes que tú digas

todo está suspenso

entre tu palabra

todo purga

y el silencio.

Te soy

Me eres

Nos somos

Te celebro completo

Monserrat,

Es bueno

quiero un sol más brillante y más puras

estrellas

resoplo en una movilidad de imágenes

de recuerdos neríticos de posibilidades

Aimé Césaire

yo me traigo toda la voluptuosidad de tus calles pegada
al zapato, ciudad, tu asfalto tejido al cabello,
y me humedece los ojos la nostalgia de haberte caminado un tiempo por ellas y otro tiempo que no caminaré
se me va derramando por los ojos/también
ya es algo más que un par de zapatos que me recuerdan tus adoquines
pegados a tu piel centenaria mis zapatos, los pies callejeados, la Boca,
me vienes a parir, Monserrat, en Buenos Aires,
estos zapatos tuyos recorriéndote las calles con fruición,
con el labio pegado a tu arquitectura de diosa en decadencia, callejeándome
en ti se me van cayendo los ojos de lágrimas con tanto beso
pesándome en la boca con tanto beso de más por tanto beso de ausencia,
que me tienes, te digo,
con el deseo cosido al pecho,
Monserrat,
qué placer caminarte de lluvia a lluvia,
me nublo-preludio- sobre ti
me invierno, Monserrat, de ti
me lluevo y lluevo para ti
me quedo,
Monserrat, en/red/ada entre tus cabellos de señora vieja.

De Psicosis 4.48

oh, kiss me like a frog

and turn me into flame

"Ultima de una serie de cleptómanos literarios
(una vez profesión honorable)
EL hurto es un acto sacrosanto
En el camino tortuoso hacia la expresión"

Sarah Kane

Gertrude Stein: The world is round

*Ilustraciones por Clement Hurd

Anato-mía

...que viva viva...

o que me parta de esta tierra...

pero ni una queja, morena,

me gustas sin quejas

deja que se quejen de amarillo, viva,

que muerta  en vida

no te quiero

más ni menos,

sólo lo injusto, que puedo,

qué puedo,

vivirme en todas

como siempre, que siempre digo siempre 

sobre todo porque no se debe,

no de fantasma, que vengo

y me quedo,

esta vida me quedo un buen rato.

y no tuya desde que te inventaste un corazón
apenas latible
ni creíble tu pobre corazón
ni un brillo
una majamama petrificada que da pena, que no desborda,
no me mires, Medusa, que me río, me mar, me lago,
desde la cintura hacia abajo,
me vengo
porque yo no tengo corazón
y tú  escribes mil víboras, Medusa,
y yo no miro, no tengo ojos,
por eso río, lesa,
¿no ves que no ve?
Esta cabeza no ve nada,
circula como la Justicia entre tropiezo y tropiezo,
me levanto,
me enciendo coronada de cenizas y
una roca arde en el lugar del corazón
un vacío infranqueable
que no te escucho, Desafinada,
ni con puentes,
me siento al borde de acantilados
y juego con mi lengua*
mientras mis pies se agitan
provocados de palabras
siempre en el abismo.


*Aquí la imagen remite, al menos, a dos situaciones de lo más bellas por absurdas:
a)  burlarse de alguien si, en efecto, se saca la lengua la lengua y se agita unos segundos en el infinito, sacando pica (puede acompañarse empuñando ambas manos, ubicándolas una en cada sien (no dos por cien), al unísono de un balancín de muñecas (se ruega no ensuciar tal acción enunciando el ya reconocido "leru leru" (aunque suene bonito!*)).
b) o bien, a un segundo caso, en el que se saca la lengua sólo una vez, como una estocada, sólo con el objetivo de hacer de menos a alguien, demostrarle el más completo y definitivo desprecio desde la cuna hasta la sepultura.

** no se aguante las ganas y permítase vociferar ese "leru leru", que el grito le recorra el cuerpo, desde el pescuezo hasta el contre, deje la garganta en el escenario, enronquezca, pero no se silencie, nunca.

Correcciones a nuestra correspondencia, Pájara Parda*

                                                                                              y
                                                                                       NUESTRO 
                                                                    WHISKY  Y NUESTRAS ROCAS
                                                         E            L                            D     O      R    A   D   O
E  L                               H    O    R    I    Z    O    N    T     E                       D    O     R     A      D    O





...tal vez nos...**
...para escribir, pues...***
...y el cansancio...****

sin corregir "todo el amor en un pececito de
                                                                  papel maché 
luchando contra la gravedad del mar desde un yeso cielado,
la constancia de las olas de las olas de las olas desde la orilla hasta el Sol,
la sal de mesa,
los cardúmenes belicosos,
el plancton enredado en el cabello,
los caracoles laberínticos,
el capricho de la luna,
la casita en la playa de toda nuestra vida,
las trampas de coral, las rosas de coral,
los espejos marinos, las sirenas de canto voluptuoso y mal cantado, el pez hacha,
la cortina dorada,
los cruceros, los turistas, el golf de agua, la diversión organizada*****,
la Pincoya que desprecia un horizonte cargado de peces,
las redes privatizadas,
lo abisal por sobre todo
las estrellas de mar y sus mil brazos y
el arraigo siempre estrepitoso
de estos pies de metal pesado".

................................................................................LA FICCIÓN EN AZUL  
                                                                                LA REALIDAD PENDULAR


* compañera de nado y mariposa, para ti que toleras mi redacción de mal nacida y mal dormida, mis mensajes telegrámicos, mis acercamientos telepáticos, nuestra dimensión onírica que está a vuelo de pájara, 
mi falta de lengua, mis nados erráticos por tu comuna, Pájara de, y nuestro mar.
**"...tal vez, nos juntemos con la Negra"
***"...para escribir pues..."
****..., y el cansancio..."
*****D. Foster Wallace