Tristeza

la fuente rompió
en un mar de silencio
se ha quedado seca de palabras
mutilada de deseo
ni siquiera es capaz de lagrimear
ante un público sediento de dolor
tirarles una lagrimita apenas
para saciar esas ganas sufrir

se le han quedado las palabras
atascadas
justo a la mitad de la garganta
por tener la lengua hecha un nudo
por tener el semáforo en rojo permanente
por haber una palabra accidentada en la ruta
se ha detenido el caudal
y la sequía de saliva agudiza la situación
que ya de por sí anunciaba esterilidad
en esos ojos idos al techo de la habitación

no asoma siquiera un brotecito de pena
cuando adentro le naufraga el alma
en un mar indómito
que se agita entre su carne
que le recorre los huesos la sal
que rompe en olas contra su piel
sin poder inundar esa costa suya
tan huérfana de todo

Abrazo

Si me besas los pies y las manos
me corono de ti
y nos crucificamos en un abrazo histórico
y público
todas las cruces que quieras.

*seguro hacemos milagros
y recorremos como funambulistas
todo el atlántico en una cuerda
domando el vacío.

Llovemos

Lo disperso de la lluvia

viene a terminar

en la unificación de un charco

de esos que pisamos a propósito de la aventura

que resulta el volver a casa

entre tanta agua

y sin saber nadar

con las plumas demasiado mojadas

no nos queda otra que venir saltando

charco a charco hasta el umbral

porque no nos va el llevar paraguas

porque nos gusta que el aguasiga

su camino hasta el charco destinado

para cada gota según mandato divino

cultivamos nuestros propios charcos

en estos zapatos que no pasarán agosto

-¿Quieres cara de lluvia?

¿Quieres boca de agua?-

nos decimos en idioma de peces

Mientras la gente corre a refugiarse

haciendo uso de su derecho a permanecer seco

aprendemos a nadar las calles de Santiago

río arriba

ríes abajo

a contracorriente

inundamos la ciudad

Marina Tsvetáeva

"¿Qué tal te va con cualquiera,
Elegido mío?"
Marina Tsvetáeva, "Conato de celos" (traducción de Nicanor Parra).

 (ahora, sí, va completo)

Conato de Celos

¿Cómo le va con otra mujer?
¿Más fácil? ¡Un golpe de remo!
Por la línea de la costa
pronto se apartó el recuerdo

De la isla flotante que soy yo,
(¡En el cielo, no en el mar!).
¡Almas, almas! ¡Serán ustedes hermanas,
pero no amantes—eso es lo que serán!

¿Cómo le va con una mujer ordinaria?
Después de destronar a la reina
(Y de abandonar el trono usted mismo).
¿Sin divinidades?

¿Cómo es la vida—el intento—
escalofríos? ¿Levantarse—cómo es?
¿Cómo se las arregla para pagar el impuesto
de la vulgaridad inmortal, pobre hombre?

"¡De las convulsiones y sobresaltos es suficiente!
Arrendaré casa; lo he hecho".
¿Qué tal le va con cualquier mujer, elegido mío?

¿Más adecuada y comestible—
la comida? ¿Aburrido?—No proteste. . .
¿Cómo le va con una imitación—
usted quien ascendió al Sinaí? ¿Un agobio?

¿Se vive bien con una extraña,
con un alma mundana? Diga: ¿le ama?
Como el látigo de Dios desde los cielos,
¿acaso la vergüenza no le azota la frente?

¿Cómo le va, cómo está su salud?
¿Qué tal? ¿Todo bien?
¿No le supura la úlcera
de la conciencia inmortal, pobre hombre?

¿Cómo le va con la compra comercializable?
El precio, ¿abrupto?
¿Qué le parece el desmigajado yeso de Paris
después de haber conocido el mármol de Carrara?

(De un bloque la Diosa fue esculpida—
y destruida totalmente).
¿Cómo lo van con la cien mil,
usted quien conoció a Lilit?

¿La compra comercializable satisface sus deseos?
Ahora la maravilla ha muerto.
¿Cómo le va la vida con una mujer mortal,
desprovista de sextos sentidos?

Vamos, sea franco: ¿es feliz?
¿No? Cuénteme, ¿cómo le va la vida
con un vacío sin profundidad? ¿Más difícil,
o lo mismo que a mí con otro hombre?
.

Pérdida

he perdido tanto tiempo
intentando contener la arena
que se escapaba
de ese reloj hemorrágico

he perdido tanta mano
socavada por tanta arena
tantos dedos desaparecidos en acción
manos en huesos
pulidos por los años

del reloj brotaba un caudal dorado
de dedos de manos de arena
de todo lo ausente de mi
ganado por el tiempo fiero
a la hora de la comida
gruñéndome
por cada segundo disputado

Pájaros

solía domar a los pájaros
que se le agolpaban
en el pecho
con su batir de alas rotas
y bandadas quebradas
como dispersas
migraban de su boca
a medias plumas
a medios trinos
a medios vuelos
no permanecían en el aire
quebradas como ninguna
con sus alas
rotas
de bandada en medio vuelo
escribía un cielo a ratos
domado de pájaros enfermos
intentando sostener un vuelo ya vencido
desde la lengua
desde un pecho
deshabitado
de latido

Reflejo

Me  beso en un espejo fragmentado
y miles de peces cruzan el atlántico
para llegar a humedecer tu frente
de cristales
labios fríos
para el calor
del vidrio
mutuo
caleidoscopio que deconstruye la distancia
en un pezpuente
puentespejo
besopuente
que ni Escher podría ilustrar.
Me beso uno
para que por proporción inversa
lleguen tres
allá
donde mantienes cautivo al sol
a dos manos
que se derrama en tu puerto del norte
en amaneceres de lujo
hombre de pueblo.

Se nos diluye el YO frente al espejo
Somos
que no soy ya
que no eres
Somos
Nos somos en un mosaico
al que le faltan cuadritos...

Skoglund